Führt man das düstere Psycho-Märchen Herzog Blaubarts Burg von Béla Bartók auf, dann drängt die Kürze des einstündigen Opern-Einakters zur Suche nach einem passenden Begleitstück. Als hätte Klaus Mäkelä im Sinn gehabt, das Publikum am 10. November 2026 im Großen Saal der Hamburger Elbphilharmonie erst langsam auf osteuropäische Düsternis einzustimmen, wählten er und das Koninglijk Concertgebouworkest Amsterdam Antonín Dvořáks schwermütigstes Werk, seine 7. Symphonie, als ersten Konzertteil.
Man kann der Symphonie mit Fug und Recht ein gewisses Pathos zusprechen, den Willen zur Größe, ja Welterschütterung hatte der Komponist selbst geäußert. Damit besteht eine Nähe zu Beethoven, auch in der formalen und inhaltlichen Anlage. Bereits im ersten Satz zeigt sich der legendäre Ideenreichtum Dvořáks; in all den Umschwüngen und Wechseln zwischen trotzigem Grollen und lyrischen Tönen entwirft der Komponist das Bild eines mit sich selbst kämpfenden Künstlers. Mäkelä besticht dementsprechend durch eine faszinierende Wendigkeit, um das ganze klingende Kaleidoskop aus Inventionen und Änderungen in Stimmungen und Klangfarben sofort zu erfassen und mit vollem körperlichem Einsatz scheinbar aus dem Orchester herauszupacken. „Elegante Explosivität“ – das beschreibt wohl sein Dirigat am treffendsten; Mäkelä bleibt aber stets exakt und bei der Würdigung jedes Tons hochaufmerksam.
Feierlich-wehmütig kommt der zweite Satz daher, in einem seelenvollen Gesang scheint das künstlerische Ich nach Ruhe zu suchen. Das Blech gibt diesem inneren Gang eine wunderbar warme Fülle, die Streicher spielen samtig, die Holzbläser formen heimelige, sehnsuchtsvolle Klänge.
Sicher ist der dritte Satz der bekannteste aus diesem Werk; bei aller tänzerischen Leichtigkeit, die der Dirigent körperlich greifbar macht, ist doch ein existentiell-ernster Unterton nicht zu verleugnen. Mäkelä und die Amsterdamer spielen gekonnt mit der Dynamik, auch in ganz raschen Wechseln und mit forschen, energischen Crescendi dieses Scherzo.
Endgültig aus der musikalischen Dunkelheit führt der Finalsatz, in dem auch die so typischen böhmischen Anklänge erlebbar sind. Signalartige Blech-Themen unterstreichen den optimistischen Duktus, den man zwischen „cantabile“ und „furioso“ ansiedeln könnte. Mäkeläs Gesicht und seine ganze Haltung geben Freude und Glück berückenden Ausdruck.
Der Dirigent kennt das „Elphi“-Publikum und läßt keine echten Pausen zwischen den Sätzen entstehen, aber es hat den Anschein, daß an diesem Abend niemand wirklich dazwischenklatschen will.
Mit impressionistischen Klangfarben malt Bartók in seinem Schauerstück Herzog Blaubarts Burg eine emotional eher in den Expressionismus weisende Tiefe, ja Abgründigkeit. Daß dieses Werk doch auch ein Märchen oder vielmehr Sage ist, macht der Erzähler, in diesem Falle die Sprecherin Christiane von Poelnitz, klar. Diese Einführung braucht es nicht unbedingt, aber an diesem Abend führt die Schachspielerin mit einem aufrüttelnd-anklagenden Unterton in die unheimliche Handlung. Zudem hat man sich für eine rein konzertante Aufführung entschieden; oft gibt es in der Elbphilharmonie ja semikonzertante Vorstellungen mit besonderen Lichteffekten. Dessen bedarf es nicht, weil der farbgewaltige Reichtum der Musik mit ihren spektakulären Bildern den Begriff der „schrecklichen Schönheit“ auf allen erschütternden Ebenen definiert. Rauschhaft ist diese Tonsprache, süchtigmachend. Ähnlich wie Debussy oder Strauss schafft es Bartók, mit Klängen Gemälde zu erschaffen, die eigentlich keinen Text mehr benötigen.
Die klagenden Seufzer, die aus dem finsteren Gemäuer zu vernehmen sind, kommen von den Orchestermitgliedern. Der jungen Judith, die als Gemahlin in das Schloß des grausamen Herrschers einzieht, gibt die Sopranistin Jennifer Johnston ebenso ergreifende, wie starke Stimme. Das ist kein unsicheres Mädchen, sondern eine selbstbewußte junge Frau, die im Kampf um ihre Liebe keine noch so grauenhafte Wahrheit scheut. Ihre Höhen lodern empor und bieten dem frisch angetrauten Gemahl ein Gegenüber auf Augenhöhe. Gerald Finley ist ein Blaubart, der weniger kalt und unnahbar, als vielmehr resigniert und mit einer stimmlichen Wärme auf Judiths drängendes Fordern nach dem Öffnen aller Türen mit ihren schrecklichen Geheimnissen reagiert. Beide Sänger dringen fast durchweg problemlos durch den gewaltigen Orchesterklang; nur bei sehr wenigen Fortissimo-Stellen ist der Bariton kaum mehr zu verstehen. Das ist aber nicht verwunderlich; schließlich donnert der große Klangkörper mitunter in spätromantischer Kraft.
Die fünfte Türe eröffnet den Blick in Blaubarts weites Land – hier malt Bartók die Macht in strahlender, überwältigender Fülle. Zwei Blechbläsergruppen lassen ihre goldglänzenden Fanfarengüsse dazu jeweils vom ersten Rang aus leuchten. „Herrlich, schönheitsstrahlend“ – so, wie Blaubart am Ende seine getöteten Geliebten beschreibt, sind diese musikalischen Offenbarungen, doch auch diese Pracht ist von einer blutigen Wolke überschattet. Am schauerlichsten ist das Gemälde des Tränensees hinter der sechsten Türe, denn das wirbelnde Blutthema des Xylophons wird hier weiter orchestral ausgebreitet; Gänsehaut überzieht die Leiber derer, die diese Musik ganz nah an sich heranlassen.
Mäkelä und die Amsterdamer sind die kongenialen Maler dieser Schreckenskammern und Ausblicke in eine bluttriefende Welt von Gewalt und Schmerz. Am Ende siegen Tod und Nacht. Ewige, ewige Nacht.
Glücklicherweise dürfen die Lebenden ein musikalisches Ausnahmeereignis feiern und tun das mit begeistertem Applaus. Ein großartiger Konzertabend!
Andreas Ströbl, 11. November 2026
Antonín Dvořák: Symphonie Nr. 7 d-Moll op. 70
Béla Bartók: Herzog Blaubarts Burg/Oper in einem Akt Sz 48
Hamburg, Großer Saal der Elbphilharmonie
10. November 2026
Musikalische Leitung: Klaus Mäkelä
Koninglijk Concertgebouworkest